Journal de la Femme Abattre



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Paris, 2015

Les sanglots longs des violons de l'automne blessent mon coeur d'une langueur monotone. Tout suffocant et blme quand sonne l'heure, je me souviens des jours anciens et je pleure. Et je m'en vais au vent mauvais qui m'emporte, de-, de-l, pareil la feuille morte.


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